A tu suelo de alta bondad venían los nadies que buscában los sueños que escapaban de sus lugares. En tu suelo de enorme cielo cantaban
Categoría: Escritores
Flor, aunque no me oigas. Por Nadie Huaman Rojas
A veces siento tu mirada en las hendiduras de mi ventana. Cuando el sol recuerda sus recorridos y aclara espacios para atraer a un terco
Mis tardes de verano en el potrero de la cuadra. Por Mariano Bucich
En en arcón de los recuerdos atesoro el barrio de mi infancia. En él los veranos eran interminables. El fulbito del potrero de al lado
El fusca de Coco. Por Mariano Bucich
Estacionado sobre la margen del cordón de la vereda lo veo brillante mientras me acerco en mi bicicleta. Ahí en la puerta del edificio de
El tenis callejero. Por Mariano Bucich
Una imagen que persiste en mi recuerdo infantil es el tenis callejero. En mi cuadra se había asfaltado la calle, era el año mil nueve
Noviembre es puro sábado. Por Nacho López
Noviembre es puro sábado. Lucidez que despierta lo que te duerme. La vereda y el cordón. El olvido y el perdón. Jacarandá soltando amor. El
El ingenio de mi padre. Por Mariano Bucich
Una noche al llegar a casa con mi padre, y después de pasar la tarde jugando con mi amigo Sebastian Martinez en su cuarto por
Carta abierta de Susana Lobo Mayorga a Juan Coletti por el Día del Escritor
Había una vez, en tiempos muy antiguos, un niño pastor que cierto día llegó desesperado diciendo ¡viene el lobo!. Los adultos salieron con palos a
Punta Indio. Por Mariana Bucich
Recuerdo ese olor como si fuera hoy, ahora y en este instante, que lo huelo por primera vez. Recuerdo esa claridad en ese día diáfano.
Una vida menos mentirosa. Por Nacho López
Puso la luz de giro para despistar a su destino. Le guinó el ojo a un desatino, se llevó a marzo lo que aprobó y
