De escribir se trata
A mi hermano
compartían el gusto por el buen vino
y poco más
cargaban juntos los sueños rotos
y se tiraban los platos
hasta dagas se tiraban
tenían los dos una sincronía desfasada
primero se fue él
y nueve años después
once meses y un día
se fue ella
así fue su vida de esperanzas truncas
amantes imperfectos
y nosotros
hijos de esa imperfección
amamos imperfectamente
pero sabemos amar
