Fue silencioso, paulatino, invisible. Una noche comprendí que ese día transcurrido fue la última vez que salí a la calle: semanas atrás anunciaron que un
Categoría: Crónicas
La crónica es un género periodístico híbrido, porque dentro de su narrativa incorpora aspectos informativos con otros argumentativos y de ficción. Hay crónicas sociales, crónicas de amor, crónicas de barrio, crónicas de calle, crónicas de lucha, crónicas de viaje, crónicas de familia y crónicas sobre derechos.
Camino a Galilea. Por Susana Rodríguez
Siempre nada. Nunca algo. Jamás alguien. Ése es el panorama para nosotros, los que conocemos el barro, los que juntábamos billetes de dos pesos, moneditas
Carta abierta de Nidia Méndez Correa: No somos zombies
¿Qué nos pasa que no podemos vivir en paz? No tenemos unidad, buscamos nuestro propio beneficio. El amor es la parte esencial, sin él no
El destino del viento. Por Inma Battaglia
En la vida hay amores que van y vienen. Otros se quedan para siempre. Otros desaparecen. Pero la vida sigue corriendo, como siempre lo hizo.
El profesor. Por Gabriel Palleres
-Necesito hablar con vos a solas, como antes-dice, inclinada sobre el escritorio, busca intimidad.-Ya nos dijimos todo. Sabes mi situación, por favor, volvé a tu
La casa de la calle Luna. Por Patricia Pérez Novo
Recuerdo tener siete o tal vez ocho años, y mudarnos a una casa en la calle Luna, en Barracas. Es de noche y lo primero
Carta abierta de Anto Martelli: Hospital de perversidad
Juana Molina (58) una mujer de pelo castaño y ojos café esta sentada en la sala de espera junto a su hija Andrea (35) flaca
Tengo miedo del final, una crónica de Juan Botana sobre el miedo a perder un gran amor
Soñaba que viajaba en un camello y despierta dormida entre mis brazos Entonces la noche se hace larga… –Pero aún no había terminado–. Un hombro
El bosque encantado. Por Malena Botana
Había una vez un chico que se llamaba Juan. Un día se mudó a un departamento que en el balcón tenía muchas pelotas. Juan encontró
Las abejas. Por Alicia Beatriz Alvarez
Las abejas se cuelgan de la brisa como si pendieran del hilo invisible de un titiritero. La mañana teje con lentejuelas un sol gigante, salpicado
