A la sencilla razónde una silla sobre el piso,se le agrega la visión:una opacarústicasombríasilla.Ahí paradacomo en susaños de esplendor.No es más que una sillaun pedazo
Categoría: Poesías
La poesía es una composición literaria que se concibe como expresión artística de la belleza por medio de la palabra, en especial aquella que está sujeta a la medida y cadencia del verso. Puede ser existencial, de amor, alternativa, de género, de viajes, performática, política, o social.
Partituras del alba. Por María Margarita Pérez Vallejos
Veredaprosa As de luz entras por la ventana dejando en el corazón frescor de alba Trinos se escuchan tarareando cantatas Acompañan la luna a su
Cuerpos. Por María Elena Gómez
Las formas de los cuerposla intangibilidad del almaLa gracia de la bocaexpandiendo sonidostransformados en habla.Y el acto de amardespojarse de todohasta de uno mismosintiendo las
Paraísos perdidos, dedicado a Jorge Luis Borges. Por Silvia Durruty
Pasó el tiempo/y me voy perdiendo /en un laberinto de penumbra./Hileras de letras derrotadas/yacen dormidas en los estantes de la biblioteca./Un vacío de miradas puestas
Le pregunto a la noche. Por Vania Díaz Flores o Niniel Neveu, La Dama Calavera
A veces me pregunto si la muerte, es indolora.Pero apareces tú.Como una luz entre las sombrasDe los ecos de mi soledad.Entre la nieblaQue no me
Te quiero. Por Juan Botana
Tengo un solo enemigo y soy yo mismo. Las circunstancias, los prejuicios: son sólo excusas que interpongo entre vos y yo. El tiempo te aleja
Me gusta dejar. Por María Margarita Pérez Vallejos
Me gusta dejar mi pelo suelto al azar aunque a mis años no se lleve -Dicen algunos que no lo tienen- Cuál cola de alazán
Pieles desnudas. Por María Elena Gómez
Se aproxima la nochela piel se desnudael alma se evadequedan las sombrasde la tardeAmaneceres rotosplaceres apuñaladospor simples palabras¿Qué hacer?Miradas que no hablanrepuestas que no lleganla
Nada. Por María Elena Gómez
Con la piel salidade ausencias interminablesdolores clavadoscomo espigaNo vuelvo a serimposible recuperarlas noches y díasen que éramos.Se ha llenadola memoria derecuerdos vacíos.Hay aroma a desencantoen
Girasoles. Por Juan Botana
Vos que conocés mi casadeberías saber algunas cosas.Cuando volviste:¿viste florecer otra vezlos girasolesdelante de mi ventana?Y si fue así.¿Por qué te fuiste?¿Por qué no me
