Cada gota de sangre sobre la hoja
se hace tinta y mensaje.
Cada arrebol,
es del color de la herida.
Si no es rojo, ¿de qué otro color sería?
¿De qué color la pasión, el fuego, el dolor, la poesía?
Sol, garganta, corte, vida.
Partituras salpicadas de notas carmesí,
ebrias de perpetuidad, recuerdo y lejanía.
Lágrimas teñidas porque el corazón se ha partido.
Pies descalzos sobre los vidrios de la indiferencia.
Espinas de rosas apretadas en el puño por cada letra de tu nombre.
Cicatriz de tu mordida, la de lo inevitable.
Me desangré tantas veces y vos ni sabías que yo latía.
