Epílogo “final”
Me ha costado reconocer a ese muchacho que habita al otro lado de la buhardilla. No es que dé golpecitos para llamar mi hospitalaria vecindad, es que sin duda alguna sabe que estoy atento a aquellos rasgos que puedan perturbar mi sosiego por descubrir qué carajo está haciendo… Es un gran acróbata del enigma, todo lo que construye está guarnecido por el entusiasmo de un jovial orate. Qué manera de embaucar mis prisas por codiciar todo el tesoro que sucumbe a mis delirios.
Y bien, llegados a este punto, trataré de descarnar el asunto de mi intriga por reconocer esa silueta apaciblemente furibunda que apuntala las horas contiguas a este lado de mi estancia…
Trazo así, cómo debe ser su cobijo que, a mi parecer, estaba diseñado por inevitables edades de la eternidad. Por su ventana, la cual abre vespertinamente día sí, día también, salen manos llenas de disimulo y estrategias para el artificio. Yo, mientras, cuento los dedos que imagino, puntualizo si son uñas postizas, las limo con mi incordio y caprichosamente diseño los brazos junto a las descendientes manos por verlas aplaudir… Y justo en ese momento, se difumina la narración en otra secuencia con la que no contaba, son los denominados periodos de latencia expiatoria que me desvelan por continuar con sus pensamientos. ¿Serán ficciones sobre mí mismo?… Acaso es la frecuencia que se agrava entre la complicidad de mi desconfianza… o de mi posible apetencia.
Cuando pienso en que soy yo quien está al otro lado de la buhardilla, es que todo lo urdido me sirve para alcanzar el cobijo del tiempo que me falta. ¿Serán acaso los años una fábula de lo prescindible? No he aprehendido todavía a decir la verdad del suceso, pero aún quedan tantos bártulos en la trastienda…
María Calle Bajo
