Iba muriendo despacio, lento. Tomada de recuerdos, sonidos , inventos.
Iba sola atravesando muros, construyendo otros… Tan solo Iba.
¿ Quién Iba a detener lo que podía ser?
Siempre esperando… Había una esperanza que no debía tener.
Una oportunidad que no tenía que dar.
La puerta que abrió debió estar sellada.
Pero confío, creyó…y allí fue desgastando su alma.
Iba muriendo y no se daba cuenta. Una sonrisa puesta, disimulada,atravesada por un llanto profundo, clavado en lo más hondo del espíritu.
Pero ella Iba, arremetia con todo y contra todos e iba.
No sé derrumbaron los muros. Se hicieron más altos, más fuertes tirando abajo los contriidos por ella.
Loca ella, así la tidaron. Masacrando su inocencia, perforando sus poros. Todos los que la rodean son víctimas y victimarios. Incluida ella, porque no existen santos. Solos los que duermen en las iglesias, en los ritos populares dentro de la miseria extrema.
Iba ella pero no hay curandera.
