¿Qué cosas son estas?
las de leer un poema
una tarde de sábado
a un chica en un parque
que nunca besé.
La de hacerlo por meses
y seguir haciéndolo,
incluso la tarde
que mirando el lago
me dejó de ver.
¿Qué cosas son estas?
que hacen que un poema sea más que uno,
y confunda con lágrimas
las letras azules
que tiene un papel.
Como si la memoria
borrara el recuerdo,
y se llevara los besos
en las hojas que caen
de otoño otra vez.
